Pájaros en la cabeza

Idiomas

2010-06-07T23:00:00.000+02:00

Hay cosas que no se pueden decir en cualquier idioma. Secretos que suenan mal si se empañan de expresiones cotidianas, si se cuentan con las palabras con que compras el pan o saludas al vecino. Este tipo de cosas son las que me gustaría decirte, pero aún no he aprendido el lenguaje para hacerlo.

Envidia

2009-04-27T23:27:00.002+02:00

No se apiadan de tus dificultades, sino que celebran secretamente otras caídas en la mediocridad. Cuando tu trabajo se vea justamente recompensado serán los primeros en disfrazar tu reconocimiento de mezquindad.

Milagro informático

2009-04-15T01:56:00.002+02:00

No recordaba ni el nombre de usuario ni la contraseña.

Pre-hotel 3

2008-03-06T14:01:00.001+01:00

¿Por qué no la iba a querer? Claramente estaba hecha para mí: nos conocimos en la facultad con apenas dieciocho años. Ambos éramos alumnos sobresalientes de economía y ambos teníamos el mismo objetivo: encontrar un buen puesto como contables en una empresa importante. Todo había sido meridianamente claro desde el principio: primero salimos con más amigos, nos cruzábamos miradas, ella se hacía la avergonzada y yo poco a poco me acercaba más a ella. Después comenzamos a salir solos, íbamos al cine, hacíamos escapadas románticas y nos fuimos conociendo, o más bien confirmamos que ya desde el principio habíamos sido capaces de anticipar como era el otro. Poco a poco la relación se fue afianzando, mi madre la adora, su padre me respeta y nuestra boda fue un acontecimiento que todos nuestros amigos recuerdan e incluso, por qué no decirlo, envidian. Finalmente ambos alcanzamos nuestra meta y ahora trabajamos en dos grandes multinacionales, vivimos en un apartamento espacioso a las afueras y cada uno tiene su propio coche con el que se desplaza al trabajo. Prácticamente pasamos el día en el despacho, por la noche, mientras ella pica a conciencia zanahorias para su ensalada y yo sirvo vino en las copas, charlamos acerca de subidas y bajadas de precios, beneficios y datos bursátiles. A veces ella se sienta en mis piernas y eso significa que habrá sexo esa noche. Todo está claro, no hay resquicio de duda en nuestra relación, tal y como hago con los gastos de la empresa: optimizo. Mi vida parece estar optimizada, perfectamente planeada, como si todo hubiese estado perfectamente planeado, al igual que las citas de la agenda de mi mujer. Los momentos de excitación, la calma, las pelas, los mimos, todo se da en su justa medida, dando como resultado el pleno equilibrio: la armonía de la pareja perfecta. Claramente está hecha para mí. ¿Por qué no la iba a querer?.

Pre-hotel - 2

2008-02-09T21:11:00.001+01:00

Un destello amarillo me distrajo de mis pensamientos. Reflejado en el cristal había visto el coche de juguete de un niño que estaba sentado a mi espalda, en la fila derecha. Sentada junto a él, su madre sostenía un bebé que dormía plácidamente chupándose un pulgar. Enfrente de ellos, una adolescente rubia escuchaba música con unos auriculares y de vez en cuando simulaba tocar la batería en el aire mientras cerraba los ojos y se mordía el labio inferior. No me había fijado hasta entonces en los que eran mis compañeros de viaje. Volví ligeramente la cabeza para observar a mi izquierda. Con el respaldo de su asiento pegado a mi barra, había una mujer que rondaría mi misma edad. De tan cerca como estaba, no podía verle la cara. Desde arriba sólo podía contemplar su peinado, perfectamente recogido, con cada cabello en su sitio, y la agenda que sostenía en sus piernas. Con una letra absolutamente pulcra, tenía apuntados todos los eventos del día. Por el lateral, asomaban marcas y banderas de colores, con los que tenía catalogados todos sus compromisos. Pensé instantáneamente en mi mujer, con esa misma manía de tener el mundo bajo control en sus diminutas libretas: el trabajo en su agenda, el pensamiento en su diario. En ese momento, y por primera vez, me asaltó la duda de si realmente la quería.

Pre-Hotel - 1

2008-02-09T21:09:00.000+01:00

Justo cuando la lluvia empezaba a intensificarse hasta el punto en que no puedes dar dos pasos sin calarte hasta los huesos, y justo cuando pasaba por su parada, se ha acercado el trolebús número 12. Parecía como si hubiera aparecido allí para mí, y por eso, aunque hacía tiempo que no usaba este medio de transporte, sentí el irrefrenable impulso de subirme. Aquel era uno de los coches más antiguos. Tenía dos filas de dos asientos, algunos enfrentados, y un pasillo estrecho con barras horizontales donde asirse. En el flanco izquierdo, había tres puertas donde el pasillo se ensanchaba y que estaban rodeadas de barras verticales. No me gustan los trolebuses, sus horarios son malos, las conexiones peores, y me incomodan sobremanera los espacios reducidos y abarrotados. Aún me preguntaba qué me había impulsado a subirme en aquél, además para llegar a mi destino iba a tener que realizar todo su recorrido. Como era de esperar, no pude encontrar dónde sentarme, así que me agarré a la barra que había junto a la primera puerta de salida. Reflejado en el oscuro cristal de la puerta, me veía más viejo y más cansado. Hacía tiempo que la rutina y el trabajo no me habían permitido mirarme detenidamente a un espejo ¿cómo había llegado a ser aquel hombre gris con traje y corbata?.

Otra de precuelas

2008-02-09T21:02:00.000+01:00

He leído el experimento de Max Extrella, y la historia me ha capturado. Animo a todo el mundo a ser partícipes del mismo en:

http://tabladomarionetas.blogspot.com/2007/11/motel-i.html
http://tabladomarionetas.blogspot.com/2007/11/hotel-ii.html
http://tabladomarionetas.blogspot.com/2007/11/motel-iii.html

Cuando lo leí me preguntaba qué habría llevado a los personajes a esa situación, y decidí enlazar otro experimento al de Max: escribir los acontecimientos previos a esa noche de hotel. Desde entonces tengo algunas frases escritas en un documento word. Como soy poco constante en la escritura por culpa de mi constancia en el trabajo, la única forma de no tardar una eternidad en "postear" el texto completo será ir publicando los fragmentos que vaya pudiendo escribir...

Plegarias para un Ángel

2008-01-13T16:39:00.000+01:00

PARA NADA

Trabajé el aire
se lo entregué al viento:
voló, se deshizo,
se volvió silencio.

Por el ancho mar,
por los altos cielos,
trabajé la nada,
realicé el esfuerzo,
perforé la luz
ahondé el misterio.

Para nada, ahora,
para nada, luego;
humo son mis obras,
cenizas mis hechos.

...Y mi corazón
que se queda en ellos.

A los que el viento nos entregó las cenizas, y aspiramos profundamente el humo de los restos de esa nada; aquellos que compartimos ese misterio sondado y esa luz penetrada, te recordaremos entre tus letras, donde el latir aún no ha cesado.

La vida es eso que pasa...

2008-01-12T13:06:00.000+01:00

A veces tengo la desagradable sensación de que se me escapa el presente preparándome para el futuro. Siempre me queda la incógnita de ese final sin resolver: ¿se arrepintió la cigarra de aquel verano?

Concesiones

2007-11-17T17:08:00.000+01:00

Ayer recibí un ejemplar de tu vida.
Lo regalaban con un periódico gratuito.
Me sorprendió que te dieras por un precio tan bajo. Todo a cambio de tener gran difusión.

Ceniciento

2007-08-08T20:23:00.000+02:00

Que me había soñado así, dormida en su hombro. Mi pobre niño encantado... cuando tuvo que salir corriendo, mandé a buscarlo enseguida. Sólo podía ser aquel en cuyo cuello encajara perfectamente mi nariz.

Encuentros con la tercera edad

2007-07-29T12:45:00.000+02:00

Loca> ¿Y ustedes por qué están en rehabilitación?
Señora1> Yo porque me caí y me rompí el hombro y el útero
Señora2> A mí es que me han operado de la psicosis

Post basado en hechos reales

Y yo respondí: ¡JA!

2007-07-28T02:45:00.001+02:00

- Qué suerte tienes con no tener horario

Si es que ya no hay profesionales...

2007-07-28T00:42:00.000+02:00

... y hasta los espías, esos personajes que viven en la cuerda floja, que nunca dejan ni una huella, guardan copias de papeles oficiales vendidos en los cajones de su casa, seguramente en una carpeta que pusiera "lo de Rusia".

I've got España in my mind (I)

2007-07-26T13:36:00.000+02:00

A sugerencia del amigo Max, algunas peculiaridades de España en las que caes cuando estás en el extranjero. Ante todo hay que dejar algo claro: ahora encuentras de todo en todas partes. Lo de la globalización está claro que no es un cuento chino, cada vez hay menos diferencias entre los distintos países, eso tiene sus aspectos buenos y malo (como todo en esta vida)... no entraré esta vez a discutir sobre ello.

Sin embargo, siempre se puden encontrar pequeñas diferencias. Hoy me portaré bien y comentaré alguna buena para nosotros:

1. En España se come bien

Aunque no lo pensemos, tenemos de todo: fruta, verdura, cereal, carne y pescado... ¡y nos lo comemos!. Por ejemplo, en Northern Ireland (así es como les gusta llamarse porque de esa forma contentan a todos: UK - malo, Irlanda a secas - malo...) cuando viajas, ves muchísimas ovejas pastando en ese verde fabuloso. Sin embargo, cuando quieres comer, te das cuenta de que la dieta principal es a base de pollo. ¿Qué hacen con las ovejas? ¿las ponen en las carreteras para que los guiris "de secano" como una servidora nos sintamos en el paraíso?. Lo del fish&chips también es algo digno de comentar... estando en un isla ¿cómo tienen tan poca variedad de pescado?. Recuerdo una conversación magnífica en un comedor (en inglés es incluso más surrealista)
Loca> ¿Qué hay en el menú hoy?
X> Pescado
Loca> ¿Qué clase de pescado?
X> ¡Pescado!
Loca> Ya, pero qué pescado
X> Pescado frito
Loca> Vale, pues tomaré pescado

Después, de paseo por los supermercados descubrí que pescado para ellos sólo tiene dos categorías: bacalao y salmón. Como siempre, no me gusta generalizar, y es cuestión de buscar un mercado cerca de u npuerto donde también venden otras cosas... pero, en el día a día...

La situación es todavía peor en países del centro de Europa que no tienen mar. Ahí la gente por lo general no come pescado. Por ejemplo en la República Checa, es tradición criar una carpa y comérsela en la cena de Navidad. Si quieres buscar pescado en otra época del año te lo puedes encontrar de varias formas: i) como unos filetes preparados que se pueden equiparar a los conglomerados de madera: están hechos de virutas de pescado (algo como esos palitos de cangrejo), y que por cierto saben fatal; ii) envasados al vacío - sólo pescados de rio - en la sección de congelados; iii) filetes de salmón ahumado; iv) en unas tarrinas en cuya etiqueta se lee "ensaladilla de pescado" y que son trozos de pescado con mucha mayonesa y otros ingredientes que decidí no investigar.

Lo de la fruta y la verdura es además, otro cantar. En muchos países la verdura es un complemento del plato principal (un "side"); es decir, si te comes un filete te puedes pedir algo verde para acompañar, pero... ¡¿ensalada como un plato aparte?! qué raros somos los españoles... Además hay gente que no ha visto nunca los árboles de los que crecen ciertas frutas... está claro, yo tengo comprobado cuando algún extranjero me visita, que después de ver la Alhambra lo que más ilusión les hace es ir a coger naranjas y limones, ¡por no hablar de los almendros! ¿que una almendra tiene 2 capas? ¿una cáscara blanda, otra dura y luego la almendra? en la vida lo hubieran imaginado.

En estrecha relación con la fruta están los zumos... ¿por qué esa manía de meterle gas a todas las bebidas en el extranjero?. Recuerdo haber ido de senderismo y cuando sentados en el tronco de un árbol, los encargados del abebida repartieron las botellas... ¡¿con gas?!

El aliño con aceite es algo estupendo, mira que yo nunca aliñaba las ensaladas... cuando pasas mucho tiempo en un sitio donde a cualquier cosa le ponen salsa... ¡cómo echas de menos lo simple!

Esto no significa que seamos los mejores, ni que tengamos la mejor cocina del mundo, en todos los sitios que he visitado he encontrado platos exquisitos, ¡y me he traido las recetas apuntadas!

Al sprint

2007-07-24T09:51:00.000+02:00

Los plazos son odiosos, agobiantes, provocan insomnio, estrés e irascibilidad, pero la sensación de bienestar cuando se ha llegado, cuando se supera esa prueba que parecía imposible... no tiene comparación.

En el centro de la circunferencia

2007-07-21T18:56:00.000+02:00

Y sin saber cómo ni cuando, llegó el día en que todos se fueron vivir a más de 4 horas de distancia.

Tú, tubo

2007-07-20T22:18:00.000+02:00

Es curioso esto del YouTube, pensado para compartir vídeos, creo que no soy la única que lo ha usado alguna vez como "reproductor de música" y se ha topado con que el vídeo de una canción que conocía de toda la vida, esta muy lejos de lo que jamás habría podido imaginar.

Mi ejemplo más sorprendente por la estudiadísima coreografía:
The temptations - My girl

¿Alguna experiencia parecida que queráis compartir?

Esos grandes inventos

2007-07-18T13:11:00.000+02:00

Al viajar al extranjero caes en la cuenta de que hay ciertos productos que usamos en España a diario, que nos parecen imprescindibles, y que sin embargo en otros países no se emplean. Un claro ejemplo: LA PERSIANA.

Razones que a mí se me ocurren para que en el extranjero (experiencia limitada a Reino Unido, centro de Europa y paises nórdicos) no se usen persianas:

1. En la mayoría de esos países no hay tanta luz. (Aunque curiosamente, en los países nórdicos, donde sólo hay 3 horas de noche completa al día en verano, ¡no usan persianas!)

2. La gente no es tan cotilla. Si yo voy de noche por una calle en la que en un edificio hay una sola ventana iluminada ¡miro!, no puedo evitarlo, y se ve todo claro está porque no usan persianas... sin embargo los autóctonos pasan de largo...

Otro día hablaré de la gran pregunta: ¿y dónde tenéis la fregona? o cómo limpiar el suelo con trapo y cubo de agua

¿Qué intentabas decirme?

2007-07-17T11:19:00.001+02:00

Me miras con cara de descreído. Todo esto ya lo has pasado tú antes. Vivencias que te han dejado marcado el rostro, como el agua horada la piedra. Te miro y lo comprendo. El problema es siempre el mismo: la inmovilidad y la permanencia. Hay que aceptar que las cosas pueden (¿deben?) ser fugaces, cambiar, reflexionar, ser maleable, sólo así podemos librarnos de esas eternas cicatrices.

Con la boca entreabierta, como queriendo dar consejo, comprendes que no hay nada más que añadir.

Inmutable y en silencio contemplas cómo me marcho.

Timos que hacen tu vida más fácil

2007-07-16T11:08:00.000+02:00

Captain of my heart

2007-07-16T11:01:00.000+02:00

Navegué en barco rosa de plástico las ondas de aquel sonido. Y arriba y abajo volaban gaviotas eléctricas. Sentados en el filo del puerto, los años 80 me hacían guiños y me guiaban a la orilla. Pero ya lo canta Drexler, del faro lo realmente importante son los 12 segundos de oscuridad. Supimos aprovecharlos bien.

But in your dreams whatever they be...

2007-03-10T12:14:00.000+01:00

... dream a little dream of me

Inspira ...

2007-03-09T19:27:00.000+01:00

¿Cuánta rabia cabe en tu puño? ¿por qué no dejas ni un resquicio por donde se cuele como la arena? ¿no sabes que ese dolor de cabeza es de tanto apretar los dientes?

arrullo de sal

2007-03-04T22:33:00.000+01:00

Caricias de las algas, dedos surcando arena,
ondas suaves, balanceo de la mar serena,
susurro de levante, cosquilleos de espuma,
acúname un ratito en tu marea de Luna.

Ocupada, preocupada o tal vez disfrutada...

2007-02-28T17:44:00.000+01:00

Cuando era pequeña tenía unos libros muy chulos que iban sobre aventuras en selvas y traían una lupa mágica. Eran de esos libros contados como si tú fueras el protagonista y en los que se podía escoger por dónde seguir la historia. En el caso de mis libros, la lupa ayudaba a encontrar pistas ocultas en las ilustraciones que te permitían tomar decisiones más fundamentadas y así llegar a un final u otro.

Andrés, tu frase sugiere tres finales distintos (¿o quizás no tan incompatibles?), desafortunadamente no tengo lupas mágicas pero sí la ilustración... ¿a qué final llega cada uno?

Desvariando

2007-01-21T12:22:00.000+01:00

Siguiendo el ejemplo de PAco voy a hacer una lista, pero la mía va a ser una lista de listas:

- Lista de la compra
- Lista de la clase
- Lista de invitados o de regalos
- Lista de madera (y su primo el listón)
- Falda de listas
- Lista, listilla y sabelotodo
- Analista, especialista
- Lista negra
- Preparada, lista................................................... YA

El hombre que se sienta en mitad de la barra del bar de abajo

2007-01-21T12:00:00.000+01:00

El hombre que se sienta en mitad de la barra del bar de abajo no tiene ninguna profesión y por eso, sabe de todo mejor que los que se dedican a ello de verdad. Por ejemplo, la política tiene claras soluciones que pasan por acabar con el problema de raíz sin dar tantas vueltas ni ser tan diplomático, una respuesta clara y concisa en contra de los que opinan lo contrario es la mejor solución para este individuo de mente privilegiada. En cuanto al deporte, no hay ninguno que no domine desde lo alto de su taburete. Sin tener que poner los pies en el suelo sabe: entrenar equipos de fútbol, cómo tirar a canasta, por dónde entrar en las curvas de la fórmula 1 y cómo liderar una escapada en una etapa de montaña. Todo por supuesto mucho mejor que el campeón del deporte en cuestión a quien insulta hasta que gane (para animar) y si no gana, insulta sin parar (se lo merece, por no haber seguido las indicaciones que le dirigía a gritos desde el otro lado del televisor). Por supuesto, una de las profesiones en las que más destaca es la del periodismo, porque "en las noticias nunca dicen la verdad" que es la que él posee y analiza concienzudamente antes de despotricar sobre tal o cual tema. También es psicólogo y sabe perfectamente por qué cada persona de las que entra o sale del bar hace tal o cual cosa, sobretodo si es del sexo femenino, de esas que "van a desayunar al bar en lugar de dedicarse a sus quehaceres".
El hombre que se sienta en mitad de la barra del bar de abajo se considera un padre ejemplar y da ejemplos a sus interlocutores acerca de cómo llevar una familia. Sin ir más lejos, él es padre de tres niños, dos de ellos adolescentes y ninguno se ha metido en las drogas. Además en su casa nunca ha faltado de nada (salvo él, pero en eso no se repara, porque lo que importa son los garbanzos) y en el verano a veces baja a su mujer y a los niños algún que otro domingo a la playa "porque los tiene muy consentidos".
El hombre que se sienta en mitad de la barra del bar de abajo no sabe que se sienta también en la barra del bar de arriba y del bar de la derecha y de la izquierda, con otro nombre pero la misma historia: ninguna.

Esta noche he tenido una pesadilla

2007-01-21T11:50:00.000+01:00

un post-it gigante me pegaba en la mesa de una oficina. Durante las horas en que me dejó allí colocada intenté averiguar por qué me habían subido allí. Finalmente, apareció otro post-it y me miró fijamente. En aquel momento tuve claro cuál era mi misión en el mundo y le grité entusiasmada: "llamó M a las 6, contacta con ella en el 666778899"

Premio Nadal, humor y simpatía

2007-01-07T11:38:00.000+01:00

Interrumpen súbitamente la emisión de la película de la 2 (Lolita, Kubrick, 1962) para emitir en directo la entrega del premio Nadal. La presentadora, como no podía ser menos en un acto cultural, se dedicó a soltar perlas como:

"El autor ha tocado numerosos géneros como la poesía, la literatura ..."

El que no lo vio se perdió unas buenas risas.

Ah, los premios quedaron así.

Naturaleza muerta

2006-12-25T12:19:00.000+01:00

Aunque hacía tiempo que no se veían y seguramente tenían mucho que contarse, el único objeto inanimado de la reunión acaparaba todas las miradas y conversaciones.

A los guiris no les gustan los calamares

2006-12-18T18:09:00.001+01:00

ni el choco, ni el pulpo ni nada que se le parezca lo más mínimo.

Todo guiri al que he llevado a la playa a comerlos me ha puesto cara de asco. Luego, los más valientes, los han probado. Y los que lo han probado, aunque sea por quedar bien, han dicho que les ha gustado. Y todos, todos, lo han contado como una batallita de vuelta en su tierra: "fui a España y me comí un calamar", "puaahhjjjj" dirían sus compatriotas al escucharles.

W., aunque come chapulines (una especie de saltamontes) en México,
encuentra muy desagradable comer caracoles.

M., dice que es asqueroso comer gambas,
aunque al final creo que les ha pillado el gustillo.

Una señora me dijo que en Alemania las pipas se consideran alpiste.

Aquellos italianos que querían comer algo típico granadino
(¡que sólo se coma aquí! dijeron exaltados), casi vomitan al
saber que la Tortilla de Sacromonte lleva sesos.

¿Tan raros somos? ¡Pues a más tocamos!

Cuento de Navidad

2006-12-17T16:13:00.000+01:00

Para sacarme un dinerillo con el que pasar decentemente las Navidades, decidí pedir empleo como empaquetadora de bolitas de coco en una fábrica de Estepa.

Conseguir una entrevista con el jefe de recursos humanos no fue difícil. Una vez allí, con mi currículum en mano (en la mano del jefe en cuestión) y con mi culo en su silla, comenzó la entrevista personal:

Jefe - ¿Sabes idiomas?
Loca - bueno.. sé hablar andaluz y por teléfono
Jefe - ¿andaluz? ¡já! veamos... ¿Ere capá de desí dande viene?
Loca - de Granada, uy no, que diga... de Graná, perdó, usté sabe, el cambio tan radicá, así de sopetón, sin dejarme hacerme a la idea ni una mijitilla, pues ...
Jefe - De acuerdo, ¿conocimientos de informática?
Loca - Uhm, ¿tengo un blog?
Jefe - Ah, yo quería comprarme uno, pero es que la comida oriental me sienta fatal
Loca - Sí, es que donde se ponga un jamón, con sus papas ...
Jefe - Bueno, nos estamos desviando del tema, ¿por dónde íbamos?
Loca - Me decía usted lo buena que soy para el puesto
Jefe - Ah sí, estupendo, todo estupendo, queda usted contratada.

Aquel era el trabajo de mis sueños, mis compañeros eran dulces, no me dejaban llevarme trabajo a casa, y se podía ser creativo (¿qué bolita iría delante en el paquete?, ¿pondría las bolitas por orden de tamaño?). Además, cada vez que me preguntaban a qué me dedico, podía contestar: "trabajo en bolas"; la de amigos que he hecho con esa frase...

Sin embargo, el sueño no duró ni una semana: me zampé dos kilos y medio de bolitas. Obviamente, el motivo del despido fue haber dejado miguitas en la cadena de montaje.

Luces y sombras

2006-12-14T09:52:00.000+01:00

Le tengo miedo a la luz. Enciende un poquito de oscuridad cerca de mi cama.

De cine

2006-12-09T13:30:00.000+01:00

Me dijo: "hazme una lista con las que has visto recientemente" y yo que no me puedo negar, sobretodo cuando se trata de cine, se la he hecho de mis últimos 2 meses (octubre + noviembre + lo poquito que llevamos de diciembre). También pidió ordenación por prioridades, pero eso es pedir demasiado, para ello primero se tendrían que poder comparar... Pero que no se alarme, que no pasada nada... en su lugar he hecho una pequeña reseña (perdón público, y sobretodo, todo es mi opinión personal) y el orden.. cronológico.

- Luna nueva
Howard Hawks, 1940. Hawks + Años 40 ¿Se puede pedir más?
Comedia romántica, qué mal suena eso después de tanto pastelazo sin guión con el que nos bombardean (sobretodo ahora que llega la Navidad).
Hildy acude al periódico donde trabajó como reportera para comunicarle a su ex-marido (y también ex-jefe) Walter Burns que se va a a casar y que por tanto deje de sostener esperanzas en que lo suyo va a poder arreglarse alguna vez. A partir de ahí Walter hace lo imposible para meter en problemas al prometido de Hildy, y que ésta vuelva a sentir interés por el mundo del periodismo.
Lo mejor: el diálogo, rápido y chispeante. Memorable la primera escena en el periódico.

- Arsénico por compasión
Capra, 1944. Otro ejemplo de por qué los años 40 son mis preferidos.
Se trata de una comedia disparatada en la que Cary Grant descubre que sus ancianas tías, aparentemente inofensivas, se dedican a evitar el sufrimiento de los viejecitos sin familia a base de arsénico... El propio Grant dijo que era el rodaje en que mejor lo había pasado en su vida.

- Laura
Otto Preminger, 1944
Se trata de una película de intriga, en la que un detective investiga el asesinato de Laura, una criatura irresistible incluso para el propio detective.
Lo malo es que a pesar de los diversos giros en la trama, al final resulta un poco previsible...

- Eva al desnudo
JL Mankiewicz, 1950
Impresionante, absolutamente recomendable, para mí una de las mejores películas que he visto.Eva es una jovencita que acude a todas las obras teatrales de Margo Channing, su ídolo. Finalmente, consigue conocerla y entrar a su servicio...
No quiero contar más, merece la pena ser vista sin referencias. Un universo totalmente femenino (algo así como hace Almodóvar), contado de forma espléndida, un guión y una dirección geniales y con unos actores de los que no hay ahora (un 10 para Bette Davis).

- Un tranvía llamado deseo
Elia Kazan, 1951
La pusieron hace poco en la televisión autonómica (si es que últimamente están poniendo cosas buenas, de verdad, aunque parezca increíble). Tremenda. Lo mejor sin duda: el guión (es de las que hay que ver con libretilla a mano), magnífica historia, tampoco merece le pena resumir la trama. Todos estupendos en su papel (aunque según lei este verano, Brando era igual de machista y prepotente que Stanley en la vida real..., con lo que no tuvo que interpretar mucho). Vivien Leigh (Escarlata O'Hara unos años antes), borda el papel de la inolvidable Blanche DuBois, Karl Malden también se llevó un oscar por un personaje secundario, Mitch, que me encanta.

- Calabuch
Berlanga, 1956
Con decir Berlanga ya tendría que estar todo dicho. Una comedia de realce de los valores de confianza, amistad y llaneza, un canto a la buena gente (cómo me recuerda a Machado) en la época negra de la dictadura. Una buena película aunque, según mi opinión, menor comparada con Plácido o El Verdugo.

- Con él llegó el escándalo
Vicente Minelli, 1960
La echaron hace poco en la 2 (en el programa "amar el cine", el respuesto a Garci...)
Drama que en mi opinión está sobrevalorado, para eso mucho mejor un "Cumbres borrascosas". Lo mejor quizás la presencia de Robert Mitchum. A ella le gustará el papel de un jovencísimo George Peppard (yo no sé pero para mí siempre será Anibal, ¡cuánto daño han hecho los años 80!, ni siquiera Desayuno con diamantes me ha borrado su cara con el puro en la boca).

- En la ciudad sin límites
Antonio Hernández, 2002
Pensaba acostarme temprano cuando puse la televisión mientras cenaba, aquel día había madrugado mucho y pensé: antes de las 12 en la cama. Sin embargo, la película me atrapó sin remisión, era imposible huir de ella. Se merece los 2 goyas y aún más. Absolutamente recomendable, íntima, el mejor ejemplo de que en España también se puede hacer buen cine cuando detrás hay grandes historias (y grandes actores como Fernán-Gómez).

- Una canción del pasado
Shainee Gabel, 2004
Purslane (Scarlett Johanson) es una adolescente que viaja a Nueva Orleans cuando se entera de que su madre (a la que no ve desde la infancia) ha muerto. Al llegar a la casa de su madre, que pensaba deshabitada, se encuentra con Bobby (John Travolta) y Lawson, dos "poetas" deshereadados del mundo que no tienen ninguna intención de marcharse de allí. Finalmente, los 3 deciden compartir la casa con la esperanza de que alguno de los dos bandos ceje en su empeño. La convivencia hará que se conozcan a ellos mismos, revelando muchos secretos que permanecián soterrados.
Un guión con mucho encanto, unos actores que realizan muy buenos papeles (Travolta sorprende) y una ciudad, Nueva Orleans, que brilla como otro personaje.

- Hierro 3
Ki-Duk Kim, 2004
Una historia de amor preciosa, me encanta. Un relato impresionante sin apenas diálogo pero que dice muchas cosas y se pone de manifiesto lo absurdo de la mayoría de nuestros axiomas: la propiedad, el sonido feroz del mundo y sus prisas... Absolutamente recomendable, de lo mejor del cine asiático.

- Antes del atardecer
Richard Linklater, 2004
Otra historia de amor, segunda parte de "antes del amanecer". Una pareja se enamora en un día intenso y quedan para verse pero ella nunca se presenta. Diez años más tarde coinciden en París, donde él presenta un libro basado en su historia de amor. Una película de personajes reales con diálogos intensos, ¡y me la pusieron en un autobús!. Me encanta el detalle de Simone.

- Flores rotas
Jim Jarmusch, 2005
Gran premio en Cannes. Don Johnston (Bill Murray), recibe una carta en la que se le comunica que tiene un hijo. Convencido por su vecino, decide emprender un viaje en el que visita a sus ex ligues con el fin de averiguar cuál podría ser la madre.
Bill Murray en su papel, parecido al de Lost in Translation. La película puede resultar un poco larga puesto que su desarrollo es lento, pero sin embargo no podría ser de otra manera, lo importante es el camino y no hacia donde se llega...

- Una historia de Brooklyn
Noah Baumbach, 2005
En este caso, tenemos el retrato de una familia que se rompe. El director no se anda con medias tintas, así que la película es bastante incisiva. Personalmente ninguno de los personajes me cae bien, y muchas veces no me decían nada, con lo que no llegó a ser totalmente de mi gusto.

¿Y películas del 2006? Puf pero qué poco he ido al cine...

- Scoop
Para pasar un rato entretenido y divertido, pero sin esperar una gran película. Allen hace refritos de sí mismo: Misterioso asesinato en Manhattan, La maldición del Escorpión de Jade... eran buenas escenas la primera vez (Misterioso asesinato me encanta), yo personalmente esperaba de Allen algo mejor, sobretodo después del buen sabor de boca de Match Point (y eso que soy de sus incondicionales). Y por si fuera poco, un final previsible.

- La dalia negra
Anunciaban una vuelta al cine negro de los 40 y 50 y me encontré con unos actores mediocres, un guión un tanto deslabazado y una historia en la que la intriga tiene que estar adornada con detalles muy escatológicos (¿es que no saben mantenerte en tensión/asustado/intrigado sin mostrar cadáveres partidos en dos?).

Con mi despiste, seguro que me dejo alguna...

Confusiones iluminadoras: Marina y las Natalias

2006-12-05T23:50:00.000+01:00

"Murió el poeta, el siervo de la dignidad" que dijo Lermontov (fragmento aquí) y ese poeta era Alexander Pushkin, considerado uno de los padres de la literatura rusa moderna. La mano asesina de un francés lo derribó en un combate por el honor de su esposa, la que era considerada la beldad más excelsa que pisó jamás la corte del zar Nicolás I.

Esa historia me hizo interesarme por ella, Natalia Goncharova, una Madame Bovary de carne y hueso que ignoraba o no era capaz de ver el genio de su marido más allá de sus rasgos morunos.

Sin embargo, una confusión me hizo comprar un libro sobre la Natalia Goncharova de unas generaciones más tarde: "Natalia Goncharova: retrato de una pintora". Y así, con el morbo de descubrir quién privó a Rusia de uno de sus genios creativos encontré como de milagro el nombre de otros dos: Natalia Goncharova (la pintora) y Marina Tsvietaieva (la escritora).

Esta es la página web más completa que he encontrado donde se pueden contemplar las obras de Goncharova: http://www.russianavantgard.com/master_03_artists_world_of_art/natalia_goncharova-Master%203.html
Resultados del trabajo tenaz de una artista incansable y perfeccionita. Cuadros, retablos, ilustraciones de libros, decorados de ballets... salieron de las manos de esta mujer, que junto con su compañero (y también marido, pero no en primer lugar) Larionov, fomentaron movimientos artísticos y revolucionaron la pintura rusa de su tiempo - Fueron, por ejemplo, los creadores del rayonismo. --> Biografía de Natalia en wikipedia (español)

En cuanto a Marina Tsvietaieva, su estilo de escritura me ha enamorado:

¿ Estás ya harto de esa mercadería novedosa? Cansado de mi magia, ¿cómo te va con una mujer terrestre que carece de sextos
sentidos?

Venga, con franqueza, ¿sois felices? ¿No? ¿Cómo se vive en un abismo sin profundidad amor mío? Cuesta, ¿verdad?

Es una pena que ciertos autores no lleguen a España con tanta frecuencia. El libro biográfico de Goncharova es una pequeña joya que recomiendo encarecidamente a todo el que lea este post. Más que un libro es un retrato (como bien anticipa su título), pinceladas con una amplísima paleta de colores en forma de palabras, versos a pinceladas y completa admiración. Sin embargo, parece que la vida de la propia Marina da para un libro más extenso y sobretodo más inquietante que el de Natalia Goncharova (la 1 y la 2, no importa). Un libro con un trágico final: Marina decidió suicidarse tras haber sido perseguida sin tregua y sin piedad por el régimen comunista, separada de su marido, sus hijos y su tierra --> Biografía en wikipedia (inglés)

Más información:

Natalia en el Thyssen-Bornemisza
Marina Tsvetaieva, el amor y su rostro trágico.
Artículo muy interesante y además rápido de leer en el que se habla de Marina y Anna Ajmátova.

Cosas bonitas que ellos me han dicho

2006-12-03T20:20:00.000+01:00

El que me dejó escapar - Has alumbrado mi vida

El que traté peor de lo que se merecía - Estoy enamorado de tí

El que ni siquiera he podido tratar - Me da miedo perderte

¡Para que luego digan que las mujeres somos raras y contradictorias!

Atenta, desarmada

2006-12-03T19:14:00.000+01:00

la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
esta el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada

sola casi
en la muerte
casi en el fuego

A media voz - Blanca Varela

Mi vida sin mi

2006-12-02T19:46:00.000+01:00

Últimamente siento que el papel que juego en mi vida es cada vez más secundario y menos protagonista. Como si tan sólo pusiera una parte de mí en todo, sin ser capaz de entregarme a algo por completo.

Paso de puntillas por mi familia, por mi trabajo, por mis amigos y los días transcurren como un líquido espeso por el que me dejo arrastrar, flotando, sin intentar nadar o moverme.

Y si existe una meta está tan difusa, que sólo me entretiene ir mirando los bordes del camino, levantar la cabeza y silvar nanas con las que tarde o temprano quedarme dormida y dejar que me pasen todas las tortugas.

AUTO-P.D.
No me creas cuando te dije que lo resolvería,
hay nudos que cuesta dejar atados
y preguntas que quedan sin respuesta,
entre otras cosas porque no me apetece buscarla.

Palabras en papel pentagramado

2006-11-24T12:07:00.000+01:00

Concierto de Jorge Drexler - maravilloso

Mad world

2006-11-20T19:34:00.000+01:00

And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had

de la canción de Tears for fears

Pérdidas

2006-11-19T19:22:00.000+01:00

Andaba buscando un sobre, registrando todos los cajones. Por fin encontré uno con algunos papeles dentro. Lo incliné, sacudí y dejé los papeles esparcidos en el desorden de una mesa.
Horas más tarde, en el instante justo de entregar el sobre con su nuevo contenido, vi que tenía algo escrito en el reverso: "pequeños recuerdos". Qué gran cargo de conciencia.

¿Cualquier tiempo pasado fue mejor?

2006-11-13T19:43:00.000+01:00

http://romera.blogalia.com//historias/44538

Y que conste que mi opinión es que a pesar de los pesares, la tele vale la pena o puede llegar a valerla. Es como dejar de pensar que la música vale la pena por el bombardeo de música-ponzoña con que nos atacan constantemente. Y que conste que la comparación, como tal, es odiosa.

And you want to travel blind

2006-11-13T13:58:00.000+01:00

And just when you mean to tell her

That you have no love to give her

Then she gets you on her wavelength

And she lets the river answer

That you've always been her lover

Frangmento de la canción "Suzanne" de Leonard Cohen

Madrid

2006-11-12T17:22:00.000+01:00

Pasarlo como nunca cuando todo es como antes pero totalmente nuevo a la vez

A este ruido tan huérfano de padre

2006-11-09T13:18:00.000+01:00

No voy a permitirle que taladre...

mis ganas de continuar y

progresar

con la necesidad de hacer las cosas bien,

sobretodo si otra gente depende de ello,

y además con una sonrisa en mi boca,

cuanto más si dibuja otras en las caras amables

de las personas, amigos

que hacen todo más llevadero

apuntalando mi autoestima

con tal de que no se derrumbe

DISTRIBUCIÓN "gratuita"

2006-11-06T23:47:00.000+01:00

En la parada del bus me ofrecen un periódico gratuito. Echo una ojeada a la portada y me encuentro con esto...

Titular enorme en primera página:

http://www.20minutos.es/noticia/169372/0/plazas/plazas/plazas/

En letra pequeña abajo a la derecha:

http://www.20minutos.es/noticia/169020/0/sentencia/juicio/sadam/

Porque a quién le puede interesar la política internacional con miles de pájaros rondando por la cabeza

La que avisa no será la mala de la historia

2006-11-05T18:15:00.000+01:00

"Are you the new person drawn toward me?
To begin with take warning, I am surely far different from what you suppose;
Do you suppose you will find in me your ideal?
Do you think it so easy to have me become your lover?
Do you think the friendship of me would be unalloy'd satisfaction?
Do you think I am trusty and faithful?
Do you see no further than this facade, this smooth and tolerant
manner of me?
Do you suppose yourself advancing on real ground toward a real heroic man?
Have you no thought O dreamer that it may be all maya, illusion?"

Are you the new person drawn toward me? - Walt Whitman

Blogueros

2006-04-26T23:10:00.000+02:00

- ¿Y tú? ¿Tienes blog?
- ¿Yo? yo no tengo tiempo para esas cosas

Presentadores de telediario

2006-04-05T13:21:00.000+02:00

Después de pronunciar la palabra "muertos" tantas veces acaba por perder su significado. Como el multimillonario cuando dice "euros", termina siendo un complemento de las cifras.

Jugando a las Canicas

2006-04-04T22:57:00.000+02:00

Se enroscó entre sus brazos, como si quisiera besar con ternura su propio vientre, conviertiéndose en un ovillo humano que con largos dedos se sujetaba a aquella espalda. Silenciada por los latidos, adormecida en el calor de aquel regazo, fue haciéndose mínima, una bolita minúscula. Su mente ahora sólo albergaba un pensamiento, un único deseo: quedarse a residir en la protección de aquel ombligo.

Y sin saber cómo ni cuándo...

2006-03-22T11:05:00.000+01:00

De repente un día te encuentras fuera de tí porque llevas delante un coche de autoescuela, maldiciendo porque el autobús tardará 9 minutos, pensando en lo que vas a hacer después de aquello que deberías estar haciendo, leyendo, subrayando y escribiendo a la vez, consultando el correo enfermizamente a cada momento, tirándote de los pelos porque se ha caido la red, llevándote el teléfono móvil al cuarto de baño, interrumpiendo súbitamente la sobremesa al mirar el reloj, buscando oasis en tazas de café, perdiendo y sacando tiempo simultáneamente, intentando congelar momentos con las manos, buscándolos con los labios.

Me la han dado con queso

2006-03-06T11:51:00.000+01:00

"Y aunque vele la sabiduría, a menudo duerme la sospecha
a la puerta del saber cediendo su función
a la inocencia, mientras la bondad el mal no ve
donde males no parecen"

Extracto de "Paraiso Perdido" de John Milton

Medios de transporte

2006-02-27T16:21:00.000+01:00

- ¿Te gusta andar?
- No. Me gusta ir a pie.

Secretos de belleza

2006-02-20T23:06:00.000+01:00

- ¿Cuál es tu secreto para que el colorete te de ese sonrosado tan estupendo?
- Soy alérgica

Pensamientos lacrimógenos

2006-02-17T00:16:00.000+01:00

Se me ha metido una pestaña en el cerebro y me está empezando a doler, se ha inflamado y está tomando un color rojo muy feo. He probado a soplarme pero no llego y con los kleenex me acabo haciendo daño. Finalmente, he decidido poner el cerebro a llorar hasta que se caiga sola.

Iba a ser tortilla y me salió revuelto

2006-02-12T19:27:00.000+01:00

Mira que me costó sacarle de Los Italianos un helado de limón, aunque mucho mejores habían sido aquellos regalos tan duraderos: un tornillo pequeñito y uno grande con arandela y todo. He de confesarlo: el tornillo pequeño se me perdió, lo ahogué en típex y luego debío caer en alguna parte para nunca volver a salir. La arandela la llevaba enganchada en los cordones de un abrigo amarillo (¿o mostaza? ¡qué mas da!), el abrigo debió correr igual suerte que el tornillo pequeño, lo que descarta a la aspiradora como culpable de la desaparición. Del tornillo grande ahora cuelgan mis trofeos académicos, brillantes pendientes de sus hilos, con mi nombre, mis dos apellidos y en varios idiomas, el nombre de alguna que otra universidad.

En distintos idiomas se habla también en el lugar donde nos bebimos aquella bebida con gas, ahora el local de unos suecos. Una rubia y su ex novio. Una pena, con lo buena pareja que hacían y lo que los quería la vieja del tercero, esa que por no hacer la cena tomaba cerveza y tres tapas de vez en cuando sentada en una mesa con su perro entre los pies. El ex novio, rubio también, con predilección por los Red Hot Chilly Peppers, de vez en cuando se da largos paseos por el Albaycín.

El Albaycín... allí también estuvimos alguna vez, bajando la cuesta de la Cava, cuando descubrí que "balate" era una palabra extraña en mis labios y que por muchas frases que forme con ella no excusa mi forma patosa de bajar cuestas. Es curioso, en la base de esa cuesta nació el botellón en Granada, el dueño del bar vendía litros y la gente los bebía en la terraza. sin sillas. en los años 70.

Y ya que estamos con las bebidas, el 11 al que me acompañó el día que compré todos aquellos tickets de tinto, cerveza y refresco, ahora ya no se llama 11 sino 21 y además ha cambiado el recorrido. A pesar de lo que el camarero pensara aquellas entradas no eran para celebrar mi cumpleaños sino para repartir entre todos los que llevaba apuntados en la lista, que en realidad no eran quienes decían ser y tenían que darse a conocer con pegatinas, que por cierto, tenían poco pegamento. Como la de aquel día en el pub donde comí chorizo por insistencia de aquel hombre que amablemente llevó embutidos donde sólo había cosas para beber y que se empeñaba en que me sentara en el taburete de al lado.

Cuando vimos a los argentinos sí que escogimos mal el asiento, tendríamos que habernos pillado el sillón, evitando a las señoras de detrás. No he vuelto a pisar ese cine desde entonces, está en mi lista bajo el apartado "por hacer". Por cierto, no lloré (glasp), él, tampoco.

Aunque casi lloro de emoción cuando su explicación online del b&b me facilitó un sobresaliente, y es que más de una vez me ha sacado esas castañas del fuego, otra vez fui yo la que colaboré en sacar palabras inglesas. El otro día por casualidad, volví a descubrir esa canción.

Y más descubrimientos... esa tetería con los arándanos y el pastel de chocolate, algún que otro grupo, como massive atack que empezó gota a gota (lágrima en el fuego, plumas en mi aliento).
Más todavía: conciertos, viajes, fiestas (ir a fiestas a pie porque usurpo el puesto en un taxi... ainss perdón), algún que otro paseo, visitas turísticas, tapeo. En fin, y que a pesar de ser de la familia, no te haya dado ni un abrazo... considera este post como uno.

¿Qué me queda por decir? Mucho. Pero lo principal: las páginas en blanco asustan al principio, cuando se presentan ante tí sin avisar, de pronto, indecentes, desnudas, desafiantes. Pero pronto pierden todo ese descaro y son la mejor materia prima para esculpir, modelar, dibujar, escribir y componer todo lo bello y todo lo bueno que espera a que pongas las manos sobre ellas.

Para cantar

2006-01-25T13:10:00.000+01:00

Estoy que ya no aguanto, ya no aguanto
échate a mi vera que yo no me levanto

Que no me duele la cabeza

Y la conciencia parece que no me molesta

Que libre es quien libre se siente
y quien se atreva a decir lo contrario miente

Fragmento de "Échate a mi vera" de Buika

Lost in translation

2006-01-24T18:26:00.000+01:00

Hoy en... lecciones de inglés basadas en meteduras de pata de Loca, aprenderemos:

Diferencia entre sex y gender

- These angels look strange, I could not say if they are girls or boys.
- Well, you now, angels don't have sex.
- Hehe, Really?? Then I wouldn't like to be an angel.

la isla del tesoro

2006-01-24T18:15:00.000+01:00

Dibujó un mapa en el aire con los dedos de los pies, una isla donde perderse, donde guardar cofres con secretos y perlas. Hacía frio, intento envolverse en las mantas pero era tarde, su cabello había comenzado a erizarse a sacudidas, mediante corrientes que se transmitían por todo su cuerpo. Hasta que quedó sólida como un mástil. Ahora sólo le faltaba la bandera, y aferrarse al mapa que aún conservaba en la cabeza.

Domingos

2006-01-24T11:56:00.000+01:00

Como un granito de arena, pequeño, insignificante, así se sentía cuando despertaba un domingo con esa pegajosa sensación de soledad. Aquellos domingos eran lúgubres, grises, peligrosos. En ese estado se habría tirado en brazos de cualquiera que al pasar a su lado los llevara abiertos. Acurrucada en aquel regazo habría dejado pasar las horas que la separaban de la rutina de los lunes, bendita rutina anestésica.

Fotos, fotos

2006-01-08T20:55:00.000+01:00

- ¿Qué haces?
- Una copia de seguridad de este momento.

Y hablando de películas...

2005-12-30T23:28:00.000+01:00

Si quieres ver...

Una película romántica
que no sea ñoña
ni tenga un argumento trillado
que narre una historia diferente
desde un punto de vista original.

¿¿Existe??

Sí: Olvídate de mí

El hombre del tren

2005-12-30T12:21:00.000+01:00

Loca: Perdone, ¿tienen el DVD de "El hombre del tren"?
Dependienta 1: ¿Eh?
Loca: Que si tienen el DVD de "El hombre del tren"
Dependienta 1: ¿Qué es, una película?
Loca: Sí ¬¬
Dependienta 1: Pues no sé, no me suena, ¿seguro que se llama así?
Loca: ¬¬' Eh sí, es una película francesa, del 2002 aproximadamente.
Dependienta 1: A ver... ¿¡TENEMOS EL DVD DE "EL HOMBRE DEL TREN"!?
Ante las voces el resto de los clientes se vuelve para mirar quién habrá sido la que ha pedido esa cosa tan rara
Dependienta 2: ¿Seguro que se llama así?
Dependienta 1 me mira, yo miro a Dependienta 1 y asiento
Dependienta 1: Sí
Dependienta 2: Voy a mirar
Dependienta 1: Ya te atiende ella
Dependienta 1 huye ante la posibilidad de ayudar a gente normal con películas normales
Dependienta 2 saca una lista de películas y la busca (por orden alfabético afortunadamente)
Dependienta 2: Ah pues sí, sí existe
¡Aún no se lo había creido!
Dependienta 2 mira el código asociado a la película y se va a buscarla a una especie de almacén
Dependienta 2: Pues no, la hemos quitado del catálogo, es que está un poco antigua ¿sabes?
Loca (mascullando): Gracias de todas formas

El nombre de la tienda ha sido omitido deliberadamente :P
Al final no pude regalar la película y en su lugar compré dos cds de Yann Tiersen (que por suerte pude encontrar yo sola escudriñando las estanterías).
___

Producción francesa del año 2002 (algunos fuimos a verla al cine en España en el 2003) dirigida por Patrice Leconte. El excelente guión de Clause Klotz presenta la historia de dos personajes antagónicos que se encuentran por casualidad en un pequeño pueblo francés. Los intérpretes Jean Rochefort y Johnny Hallyday dan vida respectivamente a un profesor de literatura que nunca ha salido de su ciudad natal y que sueña con una vida de aventuras y riesgos y a un atracador de bancos que únicamente piensa en dejar las armas y llevar una vida tranquila en un lugar acogedor. La película dura 90 minutos, y en mi opinión es genial (salvo el final que no voy a desvelar y que no me parece que acabe de entonar con el resto de la película, pero que no logra enturbiar el resultado final). Una historia acerca de la cotidianeidad de dos vidas que se cruzan, perfectamente llevadas a escena por dos actores (o más bien por un actor y un ¡cantante de rock!) que no tienen ni siquiera que hablar para que su personaje se vea reflejado en sus caras.

De incógnito

2005-12-30T11:35:00.000+01:00

He de confesarlo: ¡tengo un blog!

Sé que los que estéis leyendo esto pensaréis: "puah, menuda novedad", pero es la frase estrella que nunca me he atrevido a pronunciar de viva voz. Parecerá una tontería pero me da mucha vergüenza dar la dirección de mi blog a la gente que sabe de qué color son mis ojos y a qué me dedico los lunes por la mañana. La cosa pinta aún más absurda si tenemos en cuenta que entre mis lectores hay un par de infiltrados que caen dentro de la categoría anterior (por cierto, ¿cómo obtuviste mi dirección?).

Siempre me ha parecido gracioso que alguien que me conoce leyera mi blog sin saber que soy yo, hasta que finalmente lo dedujera. Pero me temo que es díficil dar con él si no se llega a través de enlaces de enlaces de enlaces.... y aún así puede que entrara una primera y última vez. Sin embargo, a veces pienso que si supiera que mucha gente conocida me lee cambiaría irremediablemente lo que escribo u ocultaría cosas que ellos pueden relacionar directamente con episodios de mi vida. Y no es cuestión de que escriba aquí historias muy íntimas, sino que a veces uno escribe basándose en la realidad que lo rodea, adornándola con escenas, personajes, sentimientos o diálogos ficticios que podrían interpretarse como parte de esa realidad. Vamos, que al fin y al cabo, lo único que hago es escribir... (y además no tan bien como me gustaría... que es otro punto a favor del camuflaje).

Mi obstinación en esta materia me está llevando a situaciones absurdísimas. Por ejemplo, unas amigas han empezado a escribir sus blogs y me han dado sus direcciones para que deje mis comentarios. Hasta ahí nada extraño, pero si a eso le añadimos que para comentar de forma no anónima hay que tener una cuenta en blogger... entonces ya introducimos más emoción. Y ahí tenéis a Loca, dejando comentarios firmados anónimos pero con el nombre dentro del cuerpo del comentario con la excusa de que no tiene cuenta en blogger... ¡¡mentira podrida!! diréis.. sí, pero qué dirían ellas si descubrieran que escribo blog desde el 2004 y que todas las veces que hablaban de blogs y me decían "pues podrías escribir uno" o "y qué íbamos a contar nosotras en un blog" les estaba ocultando que en realidad, aunque ellas se sientan frikis por tener un blog recién nacido cuando sus amigas no lo tienen, yo soy la primera que me subí al carro.

Algo se muere en el alma

2005-12-22T12:20:00.000+01:00

Nunca estuvo Granada tan lejos del mar.
Con ella se han ido las olas,
el olor fresco a algas y sal.

Hoy el sol de mi ciudad no es más que una bombilla raquítica de poca intensidad.
Falta luminosidad en las calles, todo es más gris, más triste.
Las personas alegres no deberían irse...
con su ausencia
siempre es más fácil rendirse
ante la cotidianeidad de las aceras,
de las voces, los horarios,
los despistes.

Ha aumentado la longitud de Andalucía,
nunca ha habido distancia mayor
que la que separa Huelva de Almería.

Pero quedan los lazos que unen como carreteras,
que pueden recorrerse, permiten reecontrarse
y que son difíciles de romper porque se tejieron poco a poco
a lo largo de los años, con risas, agobios,
patatas, criaturas de chocolate aceitoso,
dibujos, bailes, viajes, músicas,
bocados en los folios,
exámenes y códigos.

Y como dijo alguna inoportuna, lo importante es participar
y tú has sido partícipe de mi vida,
coloreando los grises y negros
con buenos momentos y alegrías.
Con acuarelas indelebles has pintado
con grandes traces los azules y blancos
de mi retrato...

pero afortunadamente aún queda mucho lienzo
y mucha artista y mucho aliento...

Mucha suerte en tu camino, besos, estrellas, esperanzas,
muchas risas, acuérdate (pero sólo de vez en cuando)
de lo que dejas en Granada.

Que nunca sepas ni cómo ni cuándo
Ni ciento volando, ni ayer ni mañana.

Literatura checa

2005-12-17T16:05:00.000+01:00

Kafkas aparte, acabo de leer lo que se podría considerar como mi primer contacto consciente con la literatura checa. Se trata de la novela "Personajes en un paisaje de infancia" del autor Bohumil Hrabal, que a partir de ahora pasa a ocupar un lugar preferente en mi biblioteca. La escritura de Hrabal es fresca y rítmica, presentando unos personajes cargados de personalidad que con su presencia traerán aires nuevos y frescos a su pequeña ciudad, pero guardando el gusto por aquellos detalles que están destinados a pasar pero que dan color a sus vidas:

"Ojalá el día en que la electricidad llegue a la cervecería encuentre la fuerza suficiente para encender los quinqués por lo menos una vez por semana, quiero escuchar el susurro melódico de la luz amarilla que dibuja profundas sombras y obliga a caminar con cautela y a soñar"

Hrabal era hijo del administrador de una cervecería y "Personajes en un paisaje de infancia" se desarrolla en este lugar. Allí, la vivaz Mayska, narrará la historia de la vida con su marido desde su particular punto de vista, del revuelo causado por la llegada del alocado tío Pepín y de cómo la aparición de la modernidad desde Praga hará que todo se acorte, incluida su larga melena, que para sorpresa de todo el pueblo cortará al estilo de una popular bailarina de charlestón.

Y si todavía no les he convecido a asomarse a este libro, quizás lo haga la propia imagen afable de Hrabal, que en tiempos difíciles (ocupación nazi, ocupación soviética) supo dotar a sus personajes de candidez y optimismo, pintando con colores alegres las escenas más tristes.

En la Editorial Destino podemos encontrar publicadas las obras más importantes de un hombre que murió alimentando los pájaros de su cabeza.

Espiral

2005-12-15T17:11:00.000+01:00

"Si es que estás loca" le dijeron, "en el buen sentido de la palabra claro", qué díficil es sáber cuál es el buen sentido de una palabra, como esos calcetines que los vuelvas de un lado o de otro siempre parecen estar bien o por el contrario, siempre aparecen deshilachados. Sin embargo, aunque no encontrara el sentido, ella encontraba el buen, no podía evitarlo, lo hacía sin darse cuenta: peor hubiera sido que la hubieran llamado cuerda, pensó. Aquel adjetivo sonaba a cuadrículas, renglones y horarios. Es como si pintaran su autoretrato con escuadra y cartabón. Loca, al contrario, sonaba a espiral y así, en efecto, era como ella se veía.

Stand by

2005-12-11T21:28:00.000+01:00

Miró al móvil una vez más... ¡no me llama!, pensó... que cabrón... si ya lo sabía yo... pero mira, dijo a su amiga en voz alta, a mí me da igual que me llame o no, y añadió con tono de indiferencia: él se lo pierde. Mientras su amiga le respondía que desde luego ya no quedaban hombres, ella miraba de nuevo el teléfono ¡será cabrón!.

El primer día del resto de la vida

2005-12-11T21:22:00.000+01:00

Como una pluma blanca bailó en el bosque dando calor al mes de diciembre. La luz de su sonrisa se convirtió en rumor de agua y sus manos tejieron con hojas sonidos marrones, verdes y amarillos. Regaló flashes, miradas y abrazos de nata. Dibujó valses en el aire, lloró mariposas y repartió instantes dorados en papel de regalo.

Como siempre, conquistó el mundo dando la vuelta a los corazones.

I wonder what is all about

2005-12-11T21:13:00.000+01:00

Miró a su alrededor y se preguntó qué hacía sentado en esa mesa, con aquella gente, sosteniendo aquella conversación. Mientras reía, asentía, miraba y hablaba sin parar de aquello que ni le interesaba ni conocía, pensaba qué fuerza divina desocupada le usaba como marioneta en sus juegos, dónde pretendía llevarle, qué palabras despegaría de sus labios... sonrió una vez más, mecánicamente, "gracias", como una máquina de tabaco, no podía parar de representar aquel papel mientras en su interior pensaba cómo habría actuado sin el control de esta mano poderosa, qué habría dicho, qué habría callado, dónde habría ido, de dónde hubiera faltado.

El hombre que aprendió a sonreir

2005-12-05T23:38:00.000+01:00

Siempre había sido un hombre serio y huraño. Vivía en un bloque de cuatro pisos, y no había nada que le molestara más que encontrarse a algún vecino en la escalera, en el rellano del ascensor, o mientras intentaba meter la llave en la cerradura del portal. Cuando se encontraba en una de aquellas situaciones, fruncía el ceño, clavaba la vista al frente y pronunciaba un áspero "hola", aumentaba la velocidad de los movimientos y desaparecía evitando cualquier posible inicio de conversación. Aquel comportamiento extraño y desagradable, le había dado fama de maleducado y gruñón entre sus vecinos, hartos de que les devolviera el saludo con expresiones cortantes y secas.

Nada habría hecho sospechar en la escalera que esta situación iba a cambiar jamás, aquel hombre con el que nadie subía en el ascensor, con su eterno cigarro pegado al labio superior, parecía estar destinado a días eternos de mal humor. Sin embargo, los malos humos le jugaron una mala pasada y un día recibió la noticia de que tenían que operarlo para salvar su vida. Cuando volvió al vecindario no quedaba resto de su cigarro, en su lugar, había aparecido un gran orificio en su garganta.

La imposibilidad de hablar le enbotó, el miedo que había sentido por su vida le hizo plantearse su posición ante los demás, ¿qué había en la vida sino esos otros?¿qué había mejor que esos momentos de alegría y buen humor?. Ahora él ya no podía hacer nada para contrarestar tantos años de ingratitud, ahora no podía saludar amablemente a los que le rodeaban, ni preguntarles por sus familias, ni por sus cotidianidades, ni siquiera hablar del tiempo en el ascensor. Entonces fue cuando descubrió que a veces un "¡hola!¿cómo estás?" puede cambiarse por una sonrisa, que una sonrisa puede significar todo aquello que por primera vez quería decir y ya no podía. Desde aquel momento, cuando abre la puerta a algún vecino que le saluda y da las gracias, en lugar de su hola, esboza una gran sonrisa, y sin querer emite un chasquido: "de nada, que pase un buen día".

Basado en hechos reales

Lecturas atrasadas

2005-12-02T21:59:00.000+01:00

Confieso que tenía algunos de los blogs que veis a la derecha abandonados, con lo que el título "yo te leo..." comenzaba a ser una mentira. Como yo no quiero mentir a mis estimados lectores, he estado haciendo visitas. El que (por razones que no logro comprender) tenía más olvidado era el estupendo Brain Flakes, el reencuentro no ha podido ser mejor:

http://carlitoscircus.com/brainflakes/?p=93

Como no sé qué hacer para dejar comentarios allí, he decidido que merecía la pena escribir este pequeño post, que en realidad se podría haber resumido en 4 palabras:

Me ha encantado, Vann

Cinco céntimos de euro

2005-11-29T18:56:00.000+01:00

- Dime.
- Por favor no me cuelgues...
Sú crédito está a punto de agotarse
Your credit is about to expire
- Necesito verte de nuevo, ¿podrás perdonarme?
- Yo... yo no Lo sentimos, no tiene suficiente saldo para continuar con esta llamada, por favor recargue su tarjeta ... tengo nada que perdonar.

Femme Fatale

2005-11-20T14:16:00.000+01:00

Compró en el supermercado un surtido de hombres, de esos que venden en una caja con dos bandejas por si quieres repetir alguna variedad. Era su debilidad, realmente se sentía feliz al abrirla y ver a todos aquellos hombres en sus envoltorios: envoltorio de ejecutivo, de deportista, de tipo duro, de tío sensible... ¡era tan difícil elegir!. Leyendo la pequeña cartulina con la descripción, aquella tarde escogió uno con el exterior duro y el fondo muy dulce, le encantaba aquella variedad, romper suavemente el exterior, derretirlo sin piedad hasta dejar al descubierto el relleno, que así sin su coraza podía saborear a su antojo.

Amistades recientes

2005-10-09T19:35:00.000+02:00

Nuestra primera conversación fue acerca de un asesinato, misterioso y en Manhattan, de doce hombres despiadados, del eterno dilema tener o no tener. Hablamos de los áticos, de los coreanos y el metro. Cuando llegamos a la última cuesta, se disculpó, a mí se me salían las sandalias y cuando di la charla me miró con rostro serio, con la mano bajo la nariz. Esa noche detrás del J&B se le cerraban los ojos.

Después de dos meses a través del móvil olía a té. Me prometió invitarme a un paseo entre libros donde atrapó garabatos con hojas en blanco y compró canciones encerradas en palabras.

PAN

2005-10-05T23:36:00.000+02:00

Hoy una irlandesa ha dicho que en España comemos pan con todo, hasta con el arroz. Pero a ella no le gusta el "pan" español sino el "bread", el bread pero sólo de Irlanda, porque es más "brown" y redondo, redondo y mucho más "brown".

Me ha hecho gracia, un día tiene que ir a un pueblo para ver lo que es comer pan realmente. En el pueblo se compra una barra por persona al día, pero eso son "modernuras", lo realmente tradicional es una buena hogaza. Qué ricas las hogazas, poco prácticas pero muy ricas, nada de "slices", aquí buenos trozos, lo estoy viendo, grandes trozos cortados con una buena navaja, sosteniendo la hogaza a la altura del pecho y moviendo la navaja hacia tí.

En realidad me ha recordado a mi abuela, es la persona que más pan he visto comer, aunque más que por la cantidad, por las situaciones. Mi abuela echaba trozitos de pan en la sopa y trocitos de pan en el yogur y cuando me cocía huevo para cenar, me lo daba en una taza y le echaba muchos trocitos de pan. Cómo me gustaba coger la cucharilla y mezclar bien el huevo y el pan, qué rico, por mucho que ahora me digan que está "too sweet".

Su primer reloj

2005-10-04T22:34:00.000+02:00

Qué pena que tan pequeño le pongan su primer grillete como esclavo del tiempo.

A partir de ahora e inexorablemente marcará el compás de su vida,

un continuo remar con cada golpe de manecilla.

Comienzan los trinos

2005-09-28T17:28:00.000+02:00

El novel de literatura francés Gide dijo que "todas las cosas están ya dichas; pero como nadie escucha, hay que volver a empezar siempre".

¿Volvemos a empezar?

Crisis

2005-09-18T17:45:00.000+02:00

Tengo muchas cosas de qué hablar pero me he quedado muda. Cada vez que escribo un post lo borro de inmediato, no me convencen, no me gustan las palabras ni su distribución.

A veces creo que mantener el blog es una tarea casi imposible. Tengo tantas cosas que hacer, estoy envuelta en tal ajetreo, que cuando tengo tiempo para descansar y redactar algo aquí tengo agotados los recursos, ¿o será que realmente no tengo nada que decir?.

Además hay tantos blogs tan buenos, que a veces me pregunto qué me movió a abrir el mio y por qué razón continúo. Continuamente me pregunto si realmente para mí, como decía Saramago, escribir es un ejercicio de responsabilidad o si por el contrario es un encadenar unas palabras con otras.

Estoy planteándome una remodelación, un lavado de cara, no sé... qué difíciles son las cosas pequeñas.

Postales del verano (1)

2005-09-11T14:08:00.000+02:00

Pablo se sentía como aquel cazador de tiburones que había visto sumergirse aquella tarde en el documental. Con el agua por las rodillas y sujetando firmemente su red, estaba dispuesto a atrapar a ese animal que daba tanto miedo a sus hermanos y a su abuela, ¡no podía consentir que por su culpa nadie se atreviera a mojarse ni la punta de los dedos de los pies!.

Tras un rato escrutando la superficie del agua, haciendo caso omiso a las llamadas de su abuela, vio acercarse a su adversario. Rápidamente, colocó la red debajo y en un rápido movimiento, ¡zas! ya lo había atrapado. Orgulloso, salió del agua con su captura, "¡pero qué grande es esa medusa!" comentaban los niños que se arremolinaban a su alrededor, "podría haberte picado" comentó su abuela con una mirada recriminatoria. Él como aquel hombre que había cazado al tiburón, lucía su presa con una sonrisa de oreja a oreja, había sorteado el peligro de una picadura y sus hermanos pequeños lo festejaban y, guardando las distancias, contemplaban los movimientos torpes de aquel cuerpecillo gelatinoso.

Ese día, al regresar a casa, muchos niños como Pablo pensaron que quizás no fuera tan fastidioso no poder bañarse si a cambio se convertían en los auténticos héroes del verano.

Maletas deshechas

2005-08-29T23:47:00.000+02:00

Mientras guardaba los vestidos y las camisetas de manga corta, distribuyendo los vaqueros abajo, el lino arriba, doblaba con la ropa los recuerdos del verano. Ordenados, por capas, como los tejidos: los gruesos al fondo, los livianos más a mano. Constantemente pensaba (para animarme) en las cosas que iba a encontrar a la vuelta y construía planes para todo el año, propósitos de enmienda o de seguir en la línea de lo que dejé aparcado para olvidarme de todo durante este tiempo.

Una de las cosas en las que pensaba con ilusión era en volver por aquí, a mi rinconcito. Me he dado cuenta de que mi blog es como una casa que dejas en verano. Cuando vuelves huele a cerrado y a polvo. Está oscura y casi no recuerdas donde dejaste cada cosa, ni cuál era tu nick, ni mucho menos tu contraseña (menos mal que he podido probar todas las combinaciones).

Este post es subidor de persianas, abridor de ventanas, mopa y fregona. He abierto el grifo y he dejado el agua correr, aunque ahora veais un poco de suciedad de las cañerías, pontro saldrá agua limpia y fresca. Os invito a todos a un traguito ;)

Llegada a meta

2005-07-17T10:46:00.000+02:00

Por fin estoy oficialmente de vacaciones. Gracias a todos por los ánimos, espero que pronto estéis descansando vosotros también. Lo malo será que dejaré el blog un poco (más) descuidado, sobretodo porque pienso estar bien lejos de cualquier lugar con conexión a Internet. Sin embargo, intentaré hacer visitas de vez en cuando para ver que decís y narrar yo mis batallitas, que unas vacaciones no lo son tanto si luego no se martiriza a alguien contándolas y enseñándole fotos :P

Por lo pronto me voy bien lejos, al extranjero, aunque muy pocos días. Mi primera parada será Barajas... miedo me da sólo de pensarlo...

¡Hasta pronto!

Cual salmón

2005-07-06T01:46:00.000+02:00

Mientras todo el mundo va río abajo de vacaciones hacia el mar, me encuentro subiendo con mucho trabajo río arriba. Mi cese de actividad bloguera se debe a esa subida contracorriente que sólo me deja tiempo para dormir poco y comer mal.

Así estoy, haciendo un último esfuerzo, trabajando a tope cuando el calor y los anuncios de cerveza indican que debería estar tumbada en un lugar fresquito, desconectada del mundo.

Espero que el mes de Julio haya empezado más relajado para vosotros. A los que se han ido o están a punto de hacerlo (de vacaciones fuera o de la cabeza en casa, que es más o menos lo mismo)... feliz escapada.

A la anciana desconocida

2005-06-03T23:33:00.000+02:00

Debajo de una mesa se esconde una niña. Tiene miedo. Oye voces de camiones y ecos de fusiles. Ella nunca verá una bala, ni escuchará gritos de manos atadas, sin embargo lo tacará vivir algo peor: el silencio. En la calle nunca nadie dice nada y en su casa le adoctrinan bien: nada tiene que decir. Los camiones dejaron de pasar, pero el miedo no. Miedo a la palabra, palabra que te señala como un dedo acusador, que dibuja listas tristes. Miedo a pensar que la nada del presente en realidad está llena de todos.

Ahora que las arrugas dividen su rostro, no tiene batallas que contar. Tan sólo habla de pan, de familia y televisores en blanco y negro. De lo demás... de lo demás NADA. Tan solo el miedo pasó solemne, abrazándola, debajo de aquella mesa, sobre las cunas de sus hijos, en el olvido de los nietos. Y todo el mundo se puede dividir en dos: los de aquí, los de allí. Nada se puede contar, aunque en realidad, se podría decir de TODO.

Curioseando

2005-05-29T13:44:00.000+02:00

Si os apetece poner a prueba vuestro oido y además pasar un rato curioseando en una web, entrad en la página web del doblaje en España (http://www.eldoblaje.com/). Está dividida en secciones (películas, series de animación, series de televisión, publicidad, ...) y tiene un buscador bastante "apañao".

Ahí fue donde descubrí que Woody Allen es Mr. Bean, Luke Skywalker es Murdock (equipo A) y la mujer de David el Gnomo es la mala malísima bruja de la sirenita. Por no hablar de ponerle cara a ciertas voces... (eso realmente no lo aconsejo).

Lo bueno: ya tengo fichados a los de los documentales, si desaparece alguno es que lo he raptado para que me cuente cuentos por las noches.

Nihil novum sub solem

2005-05-27T11:23:00.000+02:00

"todas o las más son conocidos disparates y cosas que no llevan pies ni cabeza, y, con todo eso, el vulgo las oye con gusto, y las tiene y las aprueba por buenas, estando tan lejos de serlo, y los autores que las componen y los actores que las representan dicen que así han de ser, porque así las quiere el vulgo, y no de otra manera; y que las que llevan traza y siguen la fábula como el arte pide, no sirven sino para cuatro discretos que las entienden, y todos los demás se quedan ayunos de entender su artificio, y que a ellos les está mejor ganar de comer con los muchos, que no opinión con los pocos"

El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha - Cap. XLVIII

Anoche leyendo esto pensaba aquello de "nada nuevo bajo el sol" mientras me figuraba en boca de Cervantes a ciertas películas de Hollywood, Britney Spears o Dan Brown.

Alhambra de noche

2005-05-26T11:25:00.000+02:00

Alhambra de noche,
originally uploaded by loca_salina.

Para los que no conocen Granada, el mirador de San Nicolás posee una de las vistas más bonitas de la Alhambra (como se puede ver en la foto). Se encuentra a los pies de la Iglesia de San Nicolás, en el Albaycín, al final de una subida que cansa un poco pero que merece la pena con creces y que dependiendo de por dónde se suba es tan interesante como el mismo mirador (en mi opinión lo mejor es subir por la Calderería).

La plaza de S. Nicolás tiene unos bancos, pero lo mejor es sentarse en el borde de forma que los pies cuelgan sobre una pared (el próximo día haré foto de la gente sentada allí).

Desafortunadamente, yo no podré disfrutar totalmente de la vista del mirador de San Nicolás hasta que me deje de dar miedo sentarme con los pies al aire, mi máximo está en uno dentro y otro fuera........ ¿lo conseguiré alguna vez?

SE HAN ROTO

2005-05-25T17:11:00.000+02:00

En un mundo de colores apagados y sombras,
escalas de grises y bordes difumados,
camino con las manos
y con los ojos entornados.
Los filos no cortan
y las personas no tienen ojos,
ni nariz,
ni boca.
Los muebles son tacto,
las palabras olor
y sólo los sabores tienen forma y color.

A ciegas recuerdo los mapas, las distribuciones, el buen orden de las cosas, las caras, las pupilas, la forma de las letras, el rastro de mis lápices y me muevo con incertidumbre, torpemente, por donde indica mi memoria o mi imaginación.

Entonces me imagino tu sonrisa azul,
sus manos verdes,
la luz.
El brillo de una sandía,
el camino a tu casa,
el regreso a la mía,
soles rojos,
lunas negras,
mi cara en aquellos ojos.

Fin de semana en la playa

2005-05-24T21:15:00.000+02:00

Sentada en una toalla contempla el mar que rompe enorme y azul en frescor y espuma. No parece impresionarle esa majestuosidad . Por el contrario, vuelve la cabeza hacia el suelo, donde piedras de diversos colores y tamaños se calientan al sol. La variedad de formas la atrae, pone su mano encima, cierra el puño y agarra unas cuantas de las más pequeñitas y blancas. Se las lleva a la boca y rie, las piedras templadas le hacen cosquillas, su madre corre hacia ella: ¡caca!.

Monumento al enlace caído

2005-05-17T23:31:00.000+02:00

Ha sucedido: tengo un 404 entre mis enlaces.

El servidor no lo encuentra y sospecho que es porque el blog ha fallecido. Sin embargo, como yo no leí la esquela ni fui invitada al entierro, no pierdo la esperanza de que en realidad esté tan sólo desaparecido y un día vuelva de nuevo con sus posts ingeniosos.

No sé qué habrá llevado a mi querido vecino a abandonar su casa, quizás haya llegado un momento en el que el blog mandaba en él más que él sobre el blog, que es lo que pasa a veces cuando postear parece más un deber (llevo mucho sin escribir nada...) que un placer (me apetece escribir algo...) o da la impresión de que los lectores esperan más de tí (que bien escribes, cómo me gustan tus textos...) que lo que tú tenías pensado dar (y yo que abrí el blog para escribir en voz alta...).

Tenga en cuenta Señor Chino que esto sólo les pasa a los que hacen que los demás leamos sus textos religiosamente viéndonos diluidos de una u otra forma en sus letras. Es posible que usted no entre ya en este lugar en el que sigue teniendo las puertas abiertas, pero antes de descolgar su enlace de mis paredes, quería decir que si usted se anima a continuar, siempre encontrará alguno de mis pájaros piando en sus líneas.

Siento decirte QUE NO, que no, que no, que no

2005-05-17T23:03:00.000+02:00

NO no nO No nO no NO ... tampoco es tan difícil... ¿y entonces por qué cuando lo necesito nunca acude a mis labios?... ¿y por qué siempre aparece alguien que me pone en una situación en la que tengo que decirlo?... ¿y por qué me siento tan mal cuando finalmente no lo digo?.

POR FIN, LA RECETA DEL REMOJÓN

2005-05-04T12:02:00.000+02:00

REMOJÃN 7,
originally uploaded by loca_salina.

Por fin tengo fotos, ahí va la receta del remojón, ese es el aspecto final, para ver todo el proceso pulsad y entrad en flickr, todavía no lo domino mucho así que no sé cómo se verá... (se aceptan consejos)

¡Que aproveche!

CAMINANTE (con Machado en la mochila)

2005-04-28T16:42:00.000+02:00

¡Ay del pobre peregrino
que se para a meditar,
después de largo camino,
en el horror de llegar!

El futuro se abre, el pasado se cierra...

La senda recorrida durante tantos años se desvanece, se diluye en el tiempo pasado, se queda atrás al ritmo de los pasos, pasos lentos pero imparables, pasar, lo nuestro es pasar y en nuestro paso no abrimos camino, sino estelas en la mar. Estaremos allí mientras salte la espuma y la brisa nos refresque el rostro, pero al volver la vista atrás no quedará nuestro rastro, sino un mar ondulante, horizontal, sin huellas en el azul y tendremos que hacer acopio de nuestras fuerzas y caminar, simplemente caminar, labrar caminos fugaces, hacia adelante

Golpe a golpe, verso a verso...

Un arma cargada de futuro

2005-04-23T12:33:00.000+02:00

Finalmente, logré hacer hueco para ir a ver (pero sobretodo a oir) a Saramago a la facultad de arquitectura técnica. Sus palabras me recordaron el título del poema de Celaya cuando decía que la lengua y la literatura siempre tendrán futuro, porque cada vocablo que decimos lo hemos heredado de nuestros antecesores y cada vez que abrimos la boca hablamos con sus voces, las de aquellos que han dicho esa palabra tantas veces antes que nosotros para referirse a lo mismo y cada vez que lo hacemos contribuimos a la vida de este ser al que todos aportamos nuestra contribución y al que damos una continuidad en el tiempo y el tiempo es al fin y al cabo lo que nos condiciona: "uno no es tanto de donde nace como del tiempo en que le toca vivir", aseguró el portugués y yo no pude evitar asentir con la cabeza.

También estuvieron allí Fernando Delgado, Joao de Melo y Sealtiel Alatriste. Yo que (cada vez más) me doy cuenta de que sólo sé que no sé nada y de que estoy hecha una inculta, sólo conocía a Saramago y Delgado (y de éste último sólo en su faceta periodística y por el premio planeta que no he leido). Todos estuvieron estupendos en sus intervenciones, el primero habló entre otras cosas del fenómeno que se da en el periodismo consistente en no re-redactar las noticias. "Las leen tal y como les llegan" dijo Delgado, así nos encontramos la misma noticia con los mismos puntos y comas en distintas fuentes y lo que es más grave, no sólo las reproducen igual por escrito, sino que también las leen sin adaptarlas a una comunicación oral.

Alatriste estuvo hablando de la falta de humor en la historia de una forma muy cómica y campechana metíendonos a todos en el bolsillo, explicó cómo sólo se consideran solemnes momentos tristes o dolorosos y la risa se considera algo vulgar, ¿acaso Napoleón no se reía?. La historia esta llena de situaciones cómicas que no se tratan y que no dejan de ser importantes, él refleja las de Méjico en su nueva novela Conjura en la Arcadia.

Joao de Melo fue para mí un descubrimiento, leyó un texto que llevaba escrito con una pronunciación española-portuguesa parecida a la de Saramago pero que arrancó grandes aplausos. Su literatura está marcada, según él mismo describió, por la Revolución de los Claveles pero sobretodo por las guerras coloniales portuguesas, las grandes olvidadas en su país. Nacido en las islas Azores, reflejó la situación en que viven sus paisanos en diversas novelas y su infancia estuvo marcada por el ir y venir de barcos, en algunos de los cuales marchó su gente a Estados Unidos, tierra a la que el autor no tiene apego alguno. Habló de los horrores de la guerra, algo que debe ser descrito para que las nuevas generaciones portuguesas no olviden que lejos de su tierra murió gente de la que ahora nadie se acuerda. Saramago recalcó también la necesidad de la literatura para arrojar luz sobre lo que pasa, lo que nos rodea, "escribir debe ser un ejercicio de responsabilidad" y volví a recordar a Celaya "partido hasta mancharse", manchas que han salpicado de una forma u otra a estos autores pero que lucen como medallas en las solapas.

Me duele la cara ....

2005-04-23T11:37:00.000+02:00

Hay veces en que uno (en este caso una) se puede sentir con el atractivo bajo mínimos. No es que en otras ocasiones te consideres una belleza, pero independientemente de lo guapo que seas te puedes encontrar cuanto menos interesante, lo que normalmente llamamos (o más bien lo que hacemos así es no llamarlo de ninguna manera) "tener un no sé qué". Como decía, existen ocasiones en que te sientes el patito feo allá donde vas: mirando a tu alrededor todas las personas de tu mismo sexo parecen tener mil encantos más que tú. Además, este fenómeno no se circunscribe únicamente al ámbito de la persona que anda en solitario por la vida, sino que esto de sentirse atractivo es independiente del estado civil y hasta aquellos con pareja más que establecida pueden caer en la mala racha de creerse muy poco seductores.

Pues bien, desde aquí tengo algo que decir a todos aquellos que tengan estos síntomas: ¡GUAPOS!

YIRA, YIRA

2005-04-22T11:00:00.000+02:00

- Gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, ¡giraaaaaa! - gritó, dejándose caer sobre el banco de madera apretándose las sienes con ambas manos. La gente que pasaba por allí lo miró con estupefacción, unos evitando pasar a su lado, otros cuchicheando con sus acompañantes, los más mirada furtiva y continuar camino. A nadie parecía marearle el movimiento del mundo, a nadie menos a él que apretando los dientes decidió echarle el freno.

VIAJANDO

2005-04-19T22:10:00.000+02:00

Entonces llegó a un planeta donde vivía un hombre anciano sentado una silla de oro muy alta, tanto que los pies no le llegaban al suelo. A su lado, bajo la silla, vivían infinitud de títeres animados con una argolla en la cabeza. Unos eran de maderas nobles, otros de maderas modestas, algunos de colores oscuros y otros de tonalidades más claras pero todos, absolutamente todos vivían entre un gran embrollo de hilos plateados. Los hilos pasaban por la argolla de muchos de ellos de forma que el anciano desde su sillón podía tirar de aquí o allá para controlarlos, movimientos a los que respondían solícitamente como buenos muñequitos de madera, los unos por sentirse a salvo bajo el control de un gran anciano, los otros porque nunca se habían dado cuenta de que por su argolla pasaba un hilo delgado y creían articular sus extremidades de madera con total libertad. También existían aquellos por cuya argolla no pasaba ninguna hebra. Éstos vivían entre sus vecinos continuamente saltando entre los hilos, quedando enrollados muchas veces sin querer en este o aquel lazo, saltando como podían los enredos y mirando de reojo al hombre grande.

NASA

2005-04-18T13:12:00.000+02:00

En el calendario de la NASA también aparecen estrellas desnudas, aunque no ese tipo de estrellas ni ese tipo de desnudez que aparece en ese otro tipo de calendarios...

Yo ya tengo el mío colgado de los bookmarks, y lo consulto para ver si una vez más algún
robot viajero se ha vuelto artista inintencionadamente:

http://antwrp.gsfc.nasa.gov/apod/astropix.html